Por mais que eu não queira e por mais que eu reze todos os dias para que isso acabe, ainda existe dentro de mim. E isso me sufoca, me machuca, faz meu coração arder. É impossível não lembrar... Afinal me machucou tanto e ainda me destroi pouco a pouco. Tento esquecer, mas me recordo sem querer, a lembrança vem a qualquer momento e a qualquer hora. E aquela onda de tristeza que senti naquele dia me invade novamente. Eu continuo a sorrir, eu continuo aqui, porem lembre-se que magoas demoram um tempo até irem embora. Eu que nunca soube o que era ódio de verdade, hoje convivo diariamente com ele, ao qual sou praticamente obrigada a aceitar, poucos metros de distância de mim. O que eu posso fazer? Nada! Pois não fazendo nada talvez mantenha minha postura de forte. Porem, minha vontade é fazer com que esse sentimento aqui dentro de mim acabe, mas teria que ser da minha maneira, e essa talvez não seja a melhor. Continuarei a rezar para que o rancor acabe, mas são coisas que nem o plano espiritual pode resolver.
Não tinha como ele não se apaixonar loucamente por aquela mulher. Olhos de perdição, lábios de mel, corpo escultural, personalidade singular. A mulher que fazia-o se esquecer de tudo. Ele estava submisso a ela, não tinha como negar, pois ele era o joguinho dela. Demônio em forma de mulher, era isso que ela era. Porem como o demônio, ela lhe ofereceu tentações irrecusáveis, onde ele não tinha escolha além de ser a sobra dela. Manipuladora, fazia dele uma peça do seu quebra cabeça, e ele, tolo, se deliciava com o jogo como se fosse uma criança. E se ele lhe dizia um não, ela usava a sua arma mais poderosa: a sensualidade natural. Chegava pertinho, lhe abraçava por trás e sussurrava meio dúzia de mentiras com uma voz que fazia o corpo todo do homem estremecer. Em segundos, cara a cara um com o outro e ele já estava totalmente enfeitiçado, com o olhar fixo no colo desnudo em que ela insistia sempre em mostrar. E aqueles olhos... Ela fazia o que queria com o inútil daquele homem simplesmente com um olhar. Lhe beijava, lhe acariciava, lhe proporcionava o prazer até o gozo espiritual. E aquele homem já estava ali novamente, de joelhos, aos pés do demônio de curvas. E assim ela fazia o que ela mais queria, lhe arrancava a vida pouco a pouco antes do golpe final. O inseparável revolver dispara o tiro certeiro: coração, afinal, onde mais seria? Ela não tinha nem uma culpa na alma, orgulhava-se de ver corpo estirado e coberto de sangue do homem que a amou mais que qualquer coisa. Pega seu batom pink e repassa sobre os lábios carnudos, após isso, com o mesmo batom, deixa sua marca registrada sobre o peito do homem: Usurpado! 
